martes, 31 de diciembre de 2013

A ti.

A ti hermosa mujer,
A ti de cabellos oscuros,
A ti de ojos tan negros
Y profundos,

A ti de labios secos
Y gruesos,
A ti la de nariz delgada
Y perfilada,

A ti la de los pómulos huesudos
Y cachetes hundidos,
A ti la del lunar en el cuello,
A ti mujer inteligente,

A ti mujer interesante,
A ti mujer de maneras sosas
Y tontas,
A ti luna de mi noche,

A ti sol de mi día,
A ti que todo te he dado,
A ti, bueno,
A ti te amo.
Como nunca he amado.

lunes, 30 de diciembre de 2013

Rayuela. Cortázar.


jueves, 26 de diciembre de 2013

Y sin embargo. Canción de Joaquin Sabina.

De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.

Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.

No debería contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.

Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.

martes, 17 de diciembre de 2013

Listo, mi cielo.



Reconozco que te di todo y no medí consecuencias,
Como lo que sucedió cuando te di mi mano,
Ese estallido galáctico que acabo con la vida de la sensatez
En el planeta imbecilidad.

O cuando, como un pececillo de luz, besé fugaz tus labios
Y el cielo rompió en llanto e inundó la revolución
De las flores, que con violencia abrían sus pétalos
Y daban un respiro a los colibrís.

Admito que no debí viajar más allá de tus labios,
Que cometí un error al verte a los ojos y palpar tu alma
Con mis dedos, fría, baldía, como la luz de un faro,
Que de día no se ve.

Sí, es cierto que no debí mencionar cuan puta es dios;
Regalándose a cada religión proclamándose real y verdadero.
Lo imitamos luego, regalándonos a las banalidades del amor
Y de la monotonía arrebatadora de felicidad.

Lo admito, nuestra relación fue prostituida,
Tú usaste a otros por cuestión de lujuria,
Yo a otras por cuestión de desamor.

Al final, somos dos cabronazos y listo, mi cielo. 

jueves, 5 de diciembre de 2013

Sopla una y dos y tres veces


Sopla, sopla fuerte,
Sopla una y dos y tres veces;
Sopla hasta que tus pulmones se contraigan
Y parezcan bolsas plásticas rodando en el vacío.

Sopla hasta que el viento te quede chico,
Una vez para aprender,
Dos veces para practicar,
Tres veces para ganar experiencia,

Y miles de veces más para enseñarle a otros.
El viento no se negará a recibirte,
Ni el aire a entregarse.
Sopla fuerte, de afuera hacia adentro.

Sí, de afuera de tus labios
Hacia adentro de su coño,
Húmedo, tembloroso, resbaloso.
Hazlo estremecer así como se estremecen

Las hojas del samán que te vio nacer,
Él, que vio follar a tus padres, a los de ellos,
A ti con tu mujer,
Y a tu mujer con tu mejor amigo.

Sopla para crear olas,
Para hacer remolinos
Para romper virgos,
Y cristos.

Sopla para exhalar el humo del cigarrillo.
Sopla una y dos y tres veces.
Resiste la muerte,
Por la libertad, sopla por ella.

Sopla un orgasmo, un anhelo
De amor, de alegría,
De compasión. Sopla porque
Hoy no habrá un mañana.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Estracto del libro: "Dios y el Estado" de Mijail Bakunin.



"Todas las religiones, con sus dioses, sus semidioses y sus profetas, sus Mesías y sus santos, han sido creadas por la fantasía crédula de los hombres, no llegados aún al pleno desenvolvimiento y a la plena posesión de sus facultades intelectuales; en consecuencia de lo cual, el cielo religioso no es otra cosa que un milagro donde el hombre, exaltado por la ignorancia y la fe, vuelve a encontrar su propia imagen, pero agrandada y trastrocada, es decir, divinizada. La historia de las religiones, la del nacimiento, de la grandeza y de la decadencia de los dioses que se sucedieron en la creencia humana, no es nada más que el desenvolvimiento de la inteligencia y de la conciencia colectiva de los hombres. A medida que, en su marcha históricamente regresiva, descubrían, sea en sí mismos, sea en la naturaleza exterior, una fuerza, una cualidad o un defecto cualquiera, lo atribuían a sus dioses, después de haberlos exagerado, ampliado desmesuradamente, como lo hacen de ordinario los niños, por un acto de su fantasía religiosa. Gracias a esa modestia y a esa piadosa generosidad de los hombres creyentes y crédulos, el cielo se ha enriquecido con los despojos de la tierra y, por una consecuencia necesaria, cuanto más rico se volvía el cielo, más miserable se volvía la tierra. Una vez instalada la divinidad, fue proclamada naturalmente la causa, la razón, el árbitro y el dispensador absoluto de todas las cosas: el mundo no fue ya nada, la divinidad lo fue todo; y el hombre, su verdadero creador, después de haberla sacado de la nada sin darse cuenta, se arrodilló ante ella, la adoró y se proclamó su criatura y su esclavo.

El cristianismo es, precisamente, la religión por excelencia, porque expone y manifiesta, en su plenitud, la naturaleza, la propia esencia de todo sistema religioso, que es el empobrecimiento, el sometimiento, el aniquilamiento de la humanidad en beneficio de la divinidad."

[Pagina 13]

lunes, 2 de diciembre de 2013

Mujeres de sal.


Migas de pan que se riegan
Con el gemido de los árboles,
Ese gemido que añora muerte,
Que huele a folladas del destino,

De las caravanas de amor,
Entre véngalas y fuegos artificiales,
De sabanas cuadradas.
Porque los metros cuadrados

No corresponden a la lujuria,
Sino a la rigidez del pavimento,
Seco, esperando neumáticos fríos
De negro carbón.

De una verdad fría,
Sin motivos plasmados,
Dentro de mentiras negras,
Fundamentalista,

De autocracias y dedocracias.
Dedocracias que rebuscan entre
Piernas de putas, estimables
Mujeres acaloradas, secas, sin sudor

Apestoso ni aromático,
Sin sudor de sudor
Ni de lubricación.
Putas pavimentadas,

De metros cuadrados
Que trabajas en sabanas cuadradas.
Son putas de pan, de
Esas que se disuelven

Como un orgasmo
De verde padecer.
Son simples mujeres,
Simples putas de sal.