Ser periodista en Venezuela es de valientes.

Marianela Rodriguez (@nela_rodriguez) - Especial para "El Universal"

jueves 28 de noviembre de 2013  08:26 AM

El periodista de DAT TV, detenido en Valencia, relata agresiones de un teniente de la Guardia Nacional Bolivariana.

Valencia.- Luis Guillermo Carvajal, periodista de DAT TV y secretario de Asuntos Profesionales y Sindicales de la seccional Carabobo del CNP, considera que estuvo "secuestrado" durante más de dos horas en una patrulla de la Guardia Nacional Bolivariana, donde recibió golpes y vejámenes de un teniente que le escupía la cara y le golpeaba la cabeza constantemente.

El martes 26, a las 11:30 de la mañana, Carvajal y su equipo reporteril iban al Aeropuerto Arturo Michelena a cubrir el regreso al país del candidato de la MUD a la Alcaldía de Valencia, Miguel Cocchiola, cuando fueron detenidos en una de las tres alcabalas que la GNB había dispuesto en la vía hacia el terminal aéreo.

-¿Cuál fue el detonante de tú detención? 

-Cuando en el punto de control le quitan los papeles del carro al conductor y nos quitan los equipos, les pregunté el porqué y el guardia me respondió: "porque a mí me da la gana", a lo que respondí: "si las cosas son así esto no es una retención, esto es un robo y un abuso de poder". Entonces un funcionario se acercó y me quiso dar una cachetada. Todo lo malo y desagradable pasó en el tercer punto de control (en la avenida Henry Ford), antes de llegar al aeropuerto. Ya en la otra unidad donde me trasladaron (al Destacamento de Seguridad Urbana, Desur, del Core 2) y en las instalaciones del destacamento en Tocuyito, no pasó nada.

-¿Qué más sucedió dentro de la patrulla?

-El teniente quiso meterme la mano en el bolsillo y entonces grité, porque vi que afuera estaban varios compañeros periodistas, entonces me dijo: "¡ay! este es marico", y le dijo a otros funcionarios: "pásame un precinto para ponérselo en la boca; ya lo vamos a desnudar y a tomarle fotos y lo vamos a rayar de marico". En ese momento le dije: "si me vas a desnudar y te pones con eso habría que ver quién tiene más tendencia homosexual". Entonces se molestó más y me volvió a golpear en la cabeza. En ese momento vino otro y le hizo un gesto para que me dejara y se salió de la patrulla. Yo creo que lo que más lo molestaba fue que nunca bajé la cabeza y le respondía cada vez que me decía algo, mirándolo de frente.

Carvajal señaló que el mismo funcionario le espetó: "¿Qué crees tú, que porque sales en la televisión no te vamos a joder? Ahora te vas conmigo y cuando lleguemos al Comando vas a ver que te voy a matar" a lo que Carvajal dice que respondió: "Una bala menos para el comando". Posterior a ese episodio otro grupo de la GNB llegó a la alcabala y trasladó a Carvajal a Tocuyito. "Me cambiaron las esposas hacia adelante y me pasaron a otra patrulla".

-¿Qué pasó entonces?

-Cuando pregunté a dónde me llevaban me dijeron: "quédate tranquilo que vamos para el Desur por los caminos verdes porque las otras rutas están muy congestionadas", y era cierto, todas las vías estaban colapsadas por la caravana de Miguel Cocchiola.

-¿Estabas asustado? 

-De verdad no, porque tengo mi conciencia tranquila. Me puse en manos de Dios y de la Virgen Rosa Mística. Mi intención nunca fue suplicar ni ponerme a llorar, creo que eso fue lo que más le molestó, que no me humillé.

-¿Cuánto tiempo pasaste en el Desur y qué pasó allí? 

-Me bajé de la patrulla, todavía esposado, y me pasaron a una oficina. Me dijeron que iban a ver qué hacían conmigo, si me pasaban a Fiscalía o me quedaba preso. Salí de esa oficina y me quedé en un área externa del destacamento, sin las esposas. Se sentaron varios guardias a mi lado y uno de ellos me ofreció un cargador para mi teléfono, para que llamara a mi familia.

Pasadas las 4:00 pm Carvajal fue liberado, no sin antes firmar un acta de no vejamen.

Me dijeron (los militares): esto (el acta) es para que quede constancia de que aquí no pasó nada, porque lo que pasó allá (en la alcabala) ese no es peo de nosotros. Por eso la firmé.

Carvajal recibió asistencia legal y llevará la denuncia al Ministerio Público. "Yo sé que eso no va a pasar del papel, que no va a haber ninguna actuación, pero es necesario que quede constancia del hecho".

Historia de un cigarrillo.

Hay quien dice que hay

Cigarrillos de puta,

Otros de pobre, también de

Putas pobres, y de sabores,

Sabores de putas pobres.

Esos que huelen a aserrín,

A sudor de obrero, cigarros

Que parecen mierda torcida  

Bañados en un humo espeso,

Que no deja nada a desear.

Hay quienes dicen que los presos fuman más,

Solo para dejar pasar el tiempo,

La muerte, el olor a mierda.

Una mierda restregada en paredes

De mármol ennegrecido.

Dicen, también, que fuman

Para olvidar penas, y penes,

De quienes eran, fueron y serán.

Para no recordar el suave olor a coño

De sus mujeres temporales.

Mujeres que fuman para borrar

El sabor a penes, a alcohol, a coños,

De todos los penes, licores y coños

Que consumieron mientras,

Enrolladas en mentiras,

Recordaban a sus esposos presos.

Porqué, dicen, el humo de cigarro

Es más suave luego de la lujuria.

Al final, unos son presos putos de otros presos,

Las otras, putas presas de otras putas.

Pero la historia del cigarrillo es larga,

Cinco minutos de exhaladas e inhaladas.

De recuerdos y olvidos, cinco minutos

De insurrección, rebeldía, anarquía.

Cinco minutos de historia pos-putadas.

Se nos va Fidel. ¡VIVA!

Se aviva el rumor de la muerte del dictador cubano y colonizador de Venezuela, Fidel Castro.

Se dice que pronto, 72 horas o menos, se anunciará desde La Habana, Cuba, su muerte. Asistirán, además, varios mandatarios amigos del dictador, entre ellos su títere en Venezuela Nicolas Maduro, Juan M. Santos, José "Pepe" Mujica, Cristina de Kirchner, Evo Morales, Rafael Correa, entre potros.

Pueblo Blanco. Poema/Canción de Joan Manuel Serrat.

Colgado de un barranco 

duerme mi pueblo blanco 

bajo un cielo que, a fuerza 

de no ver nunca el mar, 

se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra 

por no pasar, ni pasó la guerra. 

Sólo el olvido 

camina lento bordeando la cañada 

donde no crece una flor 

ni trashuma un pastor. 

El sacristán ha visto 

hacerse viejo al cura. 

El cura ha visto al cabo 

y el cabo al sacristán.

Y mi pueblo después 

vio morir a los tres... 

Y me pregunto por qué nacerá gente 

si nacer o morir es indiferente. 

De la siega a la siembra 

se vive en la taberna. 

Las comadres murmuran 

su historia en el umbral 

de sus casas de cal. 

Y las muchachas hacen bolillos 

buscando, ocultas tras los visillos, 

a ese hombre joven 

que, noche a noche, forjaron en su mente. 

Fuerte para ser su señor. 

Tierno para el amor. 

Ellas sueñan con él, 

y él con irse muy lejos 

de su pueblo. Y los viejos 

sueñan morirse en paz, 

y morir por morir, 

quieren morirse al sol. 

La boca abierta al calor, como lagartos. 

Medio ocultos tras un sombrero de esparto. 

Escapad gente tierna, 

que esta tierra está enferma, 

y no esperes mañana 

lo que no se os dio ayer, 

que no hay nada que hacer. 

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo. 

Sigue el camino del pueblo hebreo 

y busca otra luna. 

Tal vez mañana sonría la fortuna. 

Y si te toca llorar 

es mejor frente al mar. 

Si yo pudiera unirme 

a un vuelo de palomas, 

y atravesando lomas 

dejar mi pueblo atrás, 

os juro por lo que fui 

que me iría de aquí... 

Pero los muertos están en cautiverio 

y no nos dejan salir del cementerio.

191.400 BSF para pagar mi sueño.

Escribir esta noche es como escribir la noche anterior, o la que pasó el 20 de enero, o aquella noche de septiembre, del 9 de septiembre. Pero nunca será como escribir en aquel 21 de diciembre, ni mucho menos como escribir aquel otro 20 de diciembre, ni menos como escribir un 20 de abril, o un 4 de julio. Escribir esta noche es escribirle al dolor, a la desidia, a la muerte, a la represión, al sufrimiento indecente, a la inmoralidad -esa inmoralidad que no tiene nada que ver con sexo-, es escribirle al éxodo, al exilio, a las morgues, al infierno, al cielo, al purgatorio, a todo eso que no existe, lo que no existió y lo no existirá, a Dios, a Lucifer, es escribirle a los políticos. Esta noche escribo desde una lagrima que ronda por mi mejilla, rogando muerte en mis labios, en mi pecho o en mi pantalón. Quizás en el piso.

Esta noche la libertad se ahoga una vez más, la están amedrentando para que no hable, para que no escriba, para que no huya. Pero no saben que ya huyó, y la muy puta me dejó acá, en la miseria, en la muerte, en el dolor, en el orgullo de decir "tenemos patria". Un puta risa incomparable porque sabemos que no es cierto, porque sabemos que la patria fue un regalo que no merecíamos y por eso dejamos que nos la arrebataran, una vez más, un brindis por el poder, la lujuria, los políticos apolíticos que no saben como andar entre callejones de mierda sin olor.

Una cantidad de ambulantes sin rumbo que rompen la diversidad, porque no hay alguna. Escribir esta noche me está costando, me están doliendo los dedos y la verdad nunca me quejaría, pero no tengo libertad, y eso me lleva a quejarme. 

Vivo acá, en la urbanización que se convirtió en barrio y, luego, viendo las casas mentales que se convierten en ranchos mentales, porquerías, pero con olor. De dimensiones no tan cuantitativas como las del río Orinóco, derrochado en basura, en esa basura negra, petróleo. 

Vivo, si a esto se le llama vida, pensando en fugarme. A la libertad. No comprenderá ni mi padre ni mi madre, pero yo no fui predestinado para vivir en dictaduras, neo- dictaduras, o democracias. Yo no nací para vivir en un Estado, en un país o en bajo un Gobierno. yo nací para vivir pisando una sola tierra, un redonda, gigante, de muchos países y Estados. ¿Cómo vivir entre mierda? 

Escribo como cuando le escribí la ultima carta a mi ex, durmiendo entre luces de blanca luminosidad, mientras rompen en mi rostro luces de colores, vivos. 

Colores... Son dos según mi país, rojo y azul. Blanco y negro. El primero son los partidos políticos apolíticos, esos que juegan bolas criollas con la economía y la sociedad, esos que hacen aviones de papel con el dolar y, volando, aterrizan en sus bolsillos. Tranquilos, aún quiero ser político. Los dos últimos colores representan lo que mi país me enseñó, eso que me enseñó en la calle mientras en casa mis padre me enseñaban el gris. Ese racismo que me enseñó para cuidarme de la marginalidad, pero estuvo más difícil, porque me enseño a odiar a ambas razas, la negra y la blanca, porque ambos pueden y podrían ser un peligro para mí en algún momento. Porque ambos son pobres de bolsillo -de mente-, ambos son marginales y viven en ranchos mentales, lamento aceptarlo, pero ambos no poseen libertad y se mueve entre cariñosas veredas rellenas de balas perdidas, de condones usados, de putas que ya ni cobran, solo están esperando la muerte, ambas razas se mueven entre cariñosas veredas y a ambas razas le rompen la piel a palos mientras protestan contra un sistema, este y el otro, que nos hace pensar y luego nos hace dejar de pensar. 

Esta noche no escribo sino para plasmar que sueño en irme, en irme lejos, Europa, esta decidido, mismo sistema, misma gente, menos mierda. 

Mañana se protestará por llamado del político, de los autoconvocados, y solo pienso que no quiero ni quisiera ir, esto me está cansando, estoy estresado, desesperado. Aún después de mañana, cuando caiga el régimen y se estabilice la democracia y la economía, no pensaría en volver; o tal vez sí, solo para volver a irme. 

Pero para todo esto, para seguir escribiendo sin tristeza, debo irme primero. 

Orgía presidencial.

Mecanismos similares.

Yéndonos al año 1933, en el Reichstag (parlamento) alemán, el día en que se aprueba la Ley Habilitante que dio inicio a la dictadura de Hitler. Dicha ley fue aprobada luego del "decreto" de incendio al Reichstag, mediante el cual el partido nacionalsocialista incendia el parlamento y culpa al partido comunista alemán, llevando a todos sus diputados a los primeros campos de concentración. Siendo una ley habilitante la cual se usa para dictar leyes -en este caso y en la mayoría de ellos- dictatoriales sin autorización del parlamento. 

Composición del parlamento alemán.
orden de izquierda a derecha:
NAZIS: 288
Partido del pueblo: 52
Partido del Centro: 74
Partido del Estado Alemán: 5
Partido Popular de Baviera: 18
Socialdemócratas: 120
Comunistas:  81

La aprobación de esta ley debía contar con al menos dos tercios del Reichstag . Hitler necesitaba un 66% de los votos para aprobar la habilitante. Contando con aliados en el partido del pueblo lograba un 55%, aun insuficientes. Luego de varias maniobras de intimidación por parte de Hitler y su partido, se lograron 444 votos a favor y 94 en contra, aprobando la ley con un 83% de los votos.

"La voluntad del Führer ha quedado establecida totalmente, los votos ya no importan más. Solo el Führer decide. Esto ha sucedido más rápidamente de lo que esperábamos”. 

Joseph Goebbels, Alemania, 1933, luego de ser aprobada la Ley Habilitante.

Años después, durante la noche del 9 al 10 de noviembre de 1938 se dieron unos eventos denominados como la noche de los cristales rotos. Una serie de ataques realizados por las tropas de asalto nazi (SA) en la Alemania Nazi y Austria, en contra de los judíos. Cabe destacar que días antes a estos eventos se dieron propagandas de odio y guerra contra el pueblo judío, dejándoles ver como culpable de la inflación, la perdida de la Gran Guerra Mundial y todos los males del Reich. Dichos actos fueron mostrados como si fuese algo espontaneo del pueblo en represalia del asesinato del embajador alemán en París en manos de un joven judío polaco. 

Pasando un trazo largo de historia, el día viernes 8 de noviembre del 2013, el dictador Nicolas Maduro trasmite en una cadena nacional un discurso dándole la culpa de la inflación a los empresarios y a la oposición política del país, diciendo claro "que no quede nada en los anaqueles", provocando una ola de saqueos que se han propagado desde ese día hasta hoy por todo el país. También destacando que días antes en la capital, Caracas, habían aparecido muchos carteles denominado a María C. Machado, Henrique Capriles y Leopoldo Lopez como la trilogía del mal. 

Hoy, 14 de noviembre, hace pocos minutos, en el parlamento venezolano se ha aprobado una ley habilitante por mucho dictatorial. No me malinterpretéis, esta, la de Hitler, y todas las habilitantes del mundo son dictatoriales, deben ser borradas del seno de una constitución. 

El país se nos va por la ventana y nosotros quedaos dentro de la casa...

Ley Habilitante.

"La voluntad del Führer ha quedado establecida totalmente, los votos ya no importan más. Solo el Führer decide. Esto ha sucedido más rápidamente de lo que esperábamos”. 

Joseph Goebbels, Alemania, 1933, luego de serle aprobada la Ley Habilitante.

Venezuela desapareció. Miguel Ángel Landa.

Lo confieso: no tengo idea en donde estoy ni para donde voy. Las que fueron mis referencias para ubicarme en Venezuela han desaparecido. Es como volar en la niebla sin radio y sin instrumentos. Nací y crecí en Caracas pero ya no soy caraqueño: no me encuentro a mi mismo en este lugar convertido hoy en relleno sanitario y manicomio, poblado por sujetos extraños, impredecibles, sin taxonomía.

A lo largo de mi vida recorrí casi todo el país, lo sentí, lo incorporé a mi ser, me hice parte de él. Hoy no lo reconozco, no lo encuentro. El extranjero soy yo. Ocho generaciones de antepasados venezolanos no me ayudan a sentirme en casa. Nos cambiaron la comida, los olores de nuestra tierra, los recuerdos, los sonidos, las costumbres sociales, los nombres de las cosas, los horarios, nuestras palabras, nuestras caras y expresiones, nuestros chistes, nuestra forma de vivir el amor, los negocios, la parranda, o la amistad. Forzosamente nuestro cerebro y nuestro metabolismo se fueron al carajo, ese ignoto lugar carente de coordenadas.

Hoy somos zombis, ajenos a todo, letras sin libros, biografías de nadie. Nos quedamos sin identidad y sin pertenencia. Una forma muy ocurrente de expatriarte: en lugar de botarte a ti del país, botaron al país y te dejaron a ti. Hoy Venezuela agoniza en algún exilio, pero no en un exilio geográfico. No, Venezuela se extingue aceleradamente en un exilio de antimateria, sin tiempo ni espacio. Cualquiera sea el intersticio cuántico en donde se desvanece Venezuela, no podremos llegar a él.

El país desapareció de la memoria de las cosas universales; no existen unidades o instrumentos capaces de medir su extraña ausencia. No hay un cadáver que sepultar, ni sombra, huella, o testamento que atestigüen una muerte. Todo se perdió en un críptico agujero negro. Más que una muerte esto ha sido una dislocación en el espacio-tiempo.

Pronto se dirá: “¿Venezuela? Venezuela nunca existió.” Se me ocurre que en ausencia de muerte formal procede ausencia de llanto. Aquí no habrá velorio. La cosa no merece ni un palito de ron. Los pocos dolientes potenciales que pudieran darse, se irán poco a poco al mismo no-lugar en donde el país se escurrió para desvanecerse para siempre.

Extraño final para un país: no pudimos ni siquiera ser un Titanic y hundirnos con algo de tragedia y romanticismo. La elegancia no fue precisamente una de nuestras características como pueblo. No tendremos el honor lúgubre de ser Pompeya. No se hablará de nosotros como de Nínive o de Troya. Nunca podrá algún Homero contar que tuvimos un Aquiles. No seremos lana para tejer leyendas. Nuestro final solo nos dejará vergüenza.

We are Anonymous #9N

Buen día, ciudadanos del mundo. hoy se cuentan horas para la llamada "Marcha de los auto convocados" en Venezuela. Hoy, el pueblo espera por los momentos decisivos. Hoy se fija una meta, la caída de una dictadura, sí, la dictadura madurista que cada vez se afianza más en el poder ilegitimamente. Las invitaciones corren por Twitter, de acá para allá, y yo, les daré cierta idea. 

La "Marcha de los auto convocados" plantea un movimiento nacional en contra de las políticas dictatoriales de Nicolas, títere de los hermanos Castro, dador de nuestra soberanía a Cuba, Rusia y China, y quien sabe a quién más. Destructor de nuestra economía. 

Si usted, como yo, al ver y escuchar el vídeo expuesto al principio se sintió convulsionado, indignado, por las penurias de nuestro pueblo, pues asista mañana 9 de noviembre al punto de concentración de su estado, no se quede en casa. 

Hoy el compromiso sigue siendo firme, recuperar la libertad que nos robaron, la libertad que huyo del país, de esta neo colonia cubana, recuperar bajo en estandarte de nuestra bandera de 7 estrellas la libertad, sin miedo al dolor, a la sangre, si hemos de luchar a escudo y espada, lucharemos; porque las ideas, nosotros, no mueren, las ideas son eternas. Los hombres caerán y las ideas resurgirán. 

Una frase muy popular dice: "El pueblo no debe temer a sus gobiernos, es el gobierno quien debe temer al pueblo"

Detrás de su pantalla, detrás de estas letras, detrás de los dedos que las escriben, no hay un hombre, no hay un ser humano, hay una idea, y esta clama libertad, los dictadores no pueden asesinar a las ideas. Es hora de destronar a los dictadores, de destronar a Nicolas, al chavismo, al madurismo, es hora de recuperar la libertad, mañana a las 10 de la mañana, en todo el país, salgamos con un solo grito de guerra:

¡SOMOS VENEZOLANOS! 

"Educación es solución, educación primero"

Malala Yousafzai, un ejemplo a seguir. Espero les guste.

Dato. Franchutes.

Cuando discutían sobre una operación militar que Churchiil consideraba costosísima. El francés no compartía la opinión del inglés sobre la incursión miliar y que ésta no fuera financieramente rentable. Cansado en su exposición, el General Charles de Gaulle le dijo: “Ustedes los Ingleses solamente pelean por el dinero. Deberían aprender de nosotros los franceses, que luchamos por el honor y la dignidad”. Y Sir Winston replicó, bastante calmado: “Bueno, cada quien pelea por lo que le hace falta"

Remember remember, the 5 of november. #9N

Guido Fawkes.

El 26 de marzo de 1604, Robert Catesby, Thomas Winter y John Wright se reunieron secretamente para intentar acabar con la represión anglicana. Unas semanas después, Catesby invitó a un quinto conjurado, Guy (Guido) Fawkes, a entrevistarse con el condestable de Castilla, Juan de Velasco, que se hallaba en Londres para negociar un tratado de paz con Inglaterra, después de 20 años de guerra entre las dos naciones, que sería firmado en el tratado de Somerset ese mismo año.

Fawkes tenía una larga experiencia en las artes de la guerra, habiendo luchado en los Países Bajos en un regimiento de exiliados católicos ingleses bajo estandarte español. El plan consistía en colocar unas cargas de pólvora en los sótanos del Parlamento para hacerlas estallar en la próxima ceremonia de apertura. Al año siguiente se unieron al proyecto otros cinco personajes: Thomas Bates, John Grant, Robert Keyes, Robert Wintour y Christopher Wright. Posteriormente, se agregaron Sir Everard Digby, Ambrose Rookwood y Francis Tresham para costear parte de la operación.

Los trece conspiradores alquilaron una dependencia en los sótanos del Parlamento, donde poco a poco fueron almacenando 36 barriles de pólvora, aguardando a que el rey abriese oficialmente las puertas del Parlamento a principios de octubre de 1605 para hacerlos estallar. Pero una epidemia de peste obligó a aplazar la ceremonia hasta el 5 de noviembre.

Diez días antes, un noble católico, William Parker, barón de Monteagle y cuñado de Tresham, recibió una carta anónima en la que se le advertía del peligro que corría al asistir a la ceremonia del rey. Quizás fuera Tresham el autor de la misiva, o acaso Robert Cecil, conde de Salisbury, conocedor desde hacía meses del plan de magnicidio y organizador más que probable, con su equipo de espías e infiltrados, de un contracomplot dirigido a descabezar definitivamente la «hidra jesuítico-católica-romana».

El 4 de noviembre, Salisbury dio orden al jefe de seguridad para que registrase el edificio del Parlamento. Allí encontraron a Guy Fawkes ultimando los preparativos para la voladura. Historiadores afirman que no revelo los nombres de sus complices, otros dicen que sólo algunos. Sin embargo, no cabe duda alguna de que fue torturado brutalmente.

Tras esto, algunos de los conspiradores fueron capturados y ejecutados en el acto. Otros, como el propio Robert Catesby, huyeron de Londres, pero fueron poco a poco siendo apresados o asesinados por la guardia inglesa. Tresham murió poco después en la Torre de Londres. Sometidos a juicio los demás, entre ellos Fawkes, fueron ejecutados «en el mismo lugar que habían planeado demoler», frente a Westminster, siguiendo la costumbre con los traidores: «Colgándoles del cuello sin dejarles morir, seccionándoles los genitales, echándolos al fuego ante sus propios ojos y, hallándose aún vivos, destripándoles y arrancándoles el corazón antes de decapitarles y despedazarles. Luego se expondrían ante el público las cabezas clavadas en picas y serían arrojados los restantes trozos a los pájaros para su alimento». Para asistir a las ejecuciones hubo que pagar entradas como a cualquier otro espectáculo de masas.

Aunque el sótano donde se almacenó la pólvora desapareció en el incendio de 1834, desde aquel 5 de noviembre de 1605 la guardia del Parlamento ha seguido registrando el edificio todos los años como preámbulo a la ceremonia de apertura por el monarca —actualmente, la reina Isabel II—, más por conservar la tradición que como precaución, existiendo métodos más modernos para contrarrestar cualquier tipo de atentado. 

(Vía: Wikipedia)

Un sinónimo de libertad es el gran conspirador Guy Fawkes. Y no solo de libertad religiosa, sino de libertad plena, de rebeldía contra los poderes políticos/religiosos que solo reprimen al hombre, somentiendole bajo la voluntad del monarca o presidente, haciéndole acatar su religión propia, su ideología propia. Por so, y porque nadie recuerda todo esto, es que escribo este artículo. Guy Fawkes y sus compañeros conspiradores representan la libertad, la rebeldía, deben ser rememorados cada 5 de noviembre bajo el estandarte de la libertad, bajo la mascara de Fawkes -esa que usa el grupo de hackers Anonymous- porque debajo de una mascara no hay un hombre, debajo de esa mascara hay ideas, ideas inmortales; y las ideas nunca mueren. 

Hoy, 5 de noviembre, yo los llamo a la rebeldía. Dentro de cuatro días habrá una gran marcha, llamada la "Marcha de los auto convocados"; si eres amante de la libertad, de la diversidad, de la paz, pues asiste en tu estado, demuestra de que estás hecho, no temas, las ideas nunca mueren, los hombres caerán y las ideas seguirán resurgiendo. 

¡VIVA LA LIBERTAD! ¡VIVA GUY FAWKES! ¡VIVA VENEZUELA! 

Un cuadro de mi amiga Keis Colina.